Je m'étais juré de ne pas ouvrir ce bouquin avant les examens, d'ailleurs le fait de ne pas le posséder m'aidait beaucoup en cela. Mais, dramatique coup du sort, ma sœur l'a reçu pour Noël.
Heureusement, elle le maintenait jusque là à l'abri dans sa chambre, et je n'avais pu en lire qu'une ou deux centaines de pages en cachette. C'est alors qu'avant-hier, mon père s'est mis en tête de le lire et qu'il l'a descendu au salon.
Et voilà, je viens aujourd'hui de dépasser la page 800, où personne n'est encore mort mais ça ne saurait tarder. Bon au point où j'en suis ce n'est pas trop grave, je l'aurai fini demain et en nombre d'heures absolu je n'aurai pas perdu beaucoup plus qu'une journée.
Non, ce qui me fait réellement peur, c'est qu'à 22 ans je puisse encore me reconnaître dans les réactions d'un gamin de 15 ans décrit par une dame anglaise. Comment peut-elle savoir ça ?
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